Галина Мистюкевич (Юрчак)

Есть у меня странная слабость — железные дороги. И не столько сами поезда, сколько поездки в них. Плацкартом, к примеру, не пользуюсь — там слишком много жизни. Жизнь там кипит, хрустит чипсами, трещит косточками и разливается по коридорам в виде семечек, колбасы и разговоров о пенсиях. Поэтому — купе. Билет — как броня. А если купе ещё и на редкий маршрут, то можно даже расслабиться, не боясь, что тебе ночью на грудь свалится чей-то лапоть. На этот раз был вечерний поезд, я сел в свой отсек, и всё шло как надо. Купе тихое, люди молчаливые. Я даже успел разложить книжку, которую вечно не дочитываю, и налить себе чай из вагона-ресторана. Всё было чинно и достойно, как в ретро-фильме. Через несколько минут пришла проводница. Женщина серьёзная, в ней чувствовалась порода старой школы — когда дисциплина была важнее скорости. Она зайдя наполовину через дверь сказала: — Тут к вам молодой человек подсаживается. Всё по билету. Я кивнул. Всё по билету — значит, по правилам. А с правилами я всег