ольга киреева

Когда-нибудь я стану очень старой.

Из моей ж*пы будет сыпаться песок.
Я настрочу три тома мемуаров
И охренительной длины свяжу чулок.
Один. На пару мне не хватит вдохновения.
Покрашу волосы свои в безумный цвет.
Из конопли буду варить варенье.
Скурю вагон вонючих сигарет.
Налажу производство самогона.
Дурацкую собачку заведу.
По вечерам буду плевать с балкона
Во всех, кто оказался на виду.
Куплю себе огромную тележку,
В час пик буду ее гулять водить.
Тихонько, аккуратненько, без спешки
По самым узеньким местам катить.
Во всех очередях я стану гуру,
Сенсей, создатель и абориген.
Мне можно будет не блюсти фигуру:
Надела шляпку - всё! Софи Лорен!
Ты будешь рядом. Сморщенный, как финик.
Я в

О не любви к себе

Так часто бывает, что живет человек своей жизнью, крутится в череде невероятного количества дел и задач, но в какой-то момент происходит щелчок, он останавливается на секунду и понимает, что не получает удовольствия от жизни. Осознаёт, что по факту-то и не живет, а существует, выполняя определённые функции, как винтик, а самого себя в этом всем не ощущает. Он даже не знает толком, кто он такой, не может себя идентифицировать, свою самость. Есть какой-то набор сухих, безжизненных штампов: паспорт, диплом, профессия, работа, социальные связи. Но понимания, где среди всего этого он, настоящий, живой, – нет.
Очень неприятное, тревожное осознание. Оно выбивает почву из-под ног