КОРАБЛИ...
Красные ягоды на снегу
запах мойвы в рыбном порту,
магазин "Альбатрос" и бонны пачками
и валютчики с ломкими пальчиками,
серые шеренги к проходным в порт
и гудки кораблей уходящих почти на год.
По утреннему городу топот ног,
розовощёких курсантов, мальчиков,
в чёрных шенелях с нашивками,
на груди с тельняшками синими.
Звенят в морозном воздухе,
их голоса молодые и сильные.
Как ветры врываються в паруса бушприта,
спешат они в училище, на улице лейтенанта Шмидта.
К дубовой двери, с якорями забытыми,
в Вест-Индии Джоном Сильвером,
как будто бы с пиратского фрегата "Walrus",
одноногого капитана Флинта.
За окнами у мальчишек рыбный порт.
Он машет им стрелами башенных кранов,
И параходов гудками зовёт.
На вахту!
Мальчишки грезят о заморских странах,
О белых штанах и островах дальних.
Им кажется их заждались капитаны,
В своих БМРТ, ржавых и старых,
облепленных слоем ракушек морских,
причаленных к кнехтам у пирсов своих.
Те корабли в душе тоже романтики,
Сгрудились в бухте как стадо слонов,
уставших в пустынях Атлантики
и в северных водах, арктических льдов,
снится им жаркая Африка.
Трутся они в полудрёме,
бортом о борт у причала,
пробуют килем тёплый Гольфстрим
и ждут своих капитанов.