Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Восьмидесятая весна, цветёт Победный Май. Войны дорога так трудна, всего в ней через край. Прошло с тех пор так много лет, но помнит весь народ. Как летний серенький рассвет, невзгодам дал отсчёт. И потянулся шлейф беды, сплошною полосой. Стирая мирные следы, смертельною косой. А дальше, больше и страшней, без продыху бои. Вражина давит всё сильней, топя весь мир в крови. Но как бы, ни был враг силён, лупили и его. И остановлен всё ж был он, хоть было нелегко. Затем сражений долгий срок, отпор давали злу. И разных тысячи дорог, на фронте и в тылу. Четыре года боль и кровь, и плавилась земля. Атаки, битвы вновь и вновь, нередко всё с ну