Ольга Иванова

Каждый год, когда приближается 9 Мая, я ловлю себя на том, что снова переживаю всё, как в детстве. В нашей семье День Победы всегда был не просто датой. Он был… почти молитвой, днем тишины, воспоминаний и слез. Моей бабушки уже нет в живых, но я до сих пор слышу её голос, когда она, дрожащими руками перелистывая старый советский журнал с потёртыми страницами, рассказывала мне о собаках, которые воевали. Да, о собаках. О тех, кто спасал людей, кто погибал рядом, кто был не просто животным, а солдатом. Этот журнал — я не помню его названия, он был из тех, что хранились «на почётном месте» — с черно-белыми фотографиями, подписями и удивительно светлыми глазами фронтовых псов на выцветших снимках. Мне тогда было лет девять. Я держала журнал, а бабушка говорила: «Вот, Катюш, смотри. Вот Джульбарс. Это собака, которой честь отдали генералы». Тогда я впервые поняла: на войне страдали не только люди. Война для меня — это мрак, в котором гаснут жизни и остаются только слёзы. Я не люблю смерть.