Мировая Поэзия|Литература

Любовь и Смерть, закончив бой, Сошлись в таверне «Род людской» И, выпив, побросали спьяну Они в траву свои колчаны. А утром поняли, что вот Где чья стрела — чёрт не поймёт! И стали собирать скорей В траве любовь и жизнь людей, Не видя в утреннем тумане, Чьи стрелы были в чьём колчане: Смерть кучу стрел Любви взяла И только позже поняла, Что эти стрелы ей отвратны. Ну, а Любовь взяла, понятно, Смертельных стрел весьма немало, Которых вовсе не желала. Вот так в таверне роковой Произошёл конфуз большой: Но кто и чьей сражён стрелой? Влюбляется старик седой И умирает молодой. Редъярд Киплинг, 1919 год. Перевод Георгий Бен

Я думала, Россия - это книжки. Все то, что мы учили наизусть. А также борщ, блины, пирог, коврижки И тихих песен ласковая грусть. И купола. И темные иконы. И светлой Пасхи колокольный звон. И эти потускневшие погоны, Что мой отец припрятал у икон. Все дальше быль, в туман со стариками. Под стук часов и траурных колес. Россия - вздох. Россия - в горле камень. Россия - горечь безутешных слез. Ларисса Николаевна Андерсен, русская поэтесса и балерина первой волны эмиграции. Уехала из России (г.Хабаровска) в 1920 году и вместе с родителями поселилась в китайском Харбине. Александр Вертинский называл поэзию Лариссы Андерсен «Божьею Милостью талантом». _______________ Друзья, больше литературной подборки в нашем Телеграм-канале. Ссылка находится в комментариях... Присоединяйтесь, будем вас ждать!

Чем дальше жизнь, тем больше замечаешь, Всю красоту природы, неба синь, И думаешь, как мало в жизни знаешь, Как много ты чего-то упустил... Валентина Быковская

Июль — макушка лета, — Напомнила газета, Но прежде всех газет — Дневного убыль света; Но прежде малой этой, Скрытнейшей из примет, — Ку-ку, ку-ку, — макушка, — Отстукала кукушка Прощальный свой привет. А с липового цвета Считай, что песня спета, Считай, пол-лета нет, — Июль — макушка лета. Александр Твардовский Художник Андрей Жилов

Мешать соединенью двух сердец Я не намерен. Может ли измена Любви безмерной положить конец? Любовь не знает убыли и тлена. Любовь — над бурей поднятый маяк, Не меркнущий во мраке и тумане. Любовь — звезда, которою моряк Определяет место в океане. Любовь — не кукла жалкая в руках У времени, стирающего розы На пламенных устах и на щеках, И не страшны ей времени угрозы. А если я не прав и лжёт мой стих, То нет любви — и нет стихов моих! Уильям Шекспир Перевод Самуила Маршака

Люблю цветные стёкла окон И сумрак от столетних лип, Звенящей люстры серый кокон И половиц прогнивших скрип. Люблю неясный винный запах Из шифоньерок и от книг В стеклянных невысоких шкапах, Где рядом Сю и Патерик. Люблю их синие странички, Их чёткий шрифт, простой набор, И серебро икон в божничке, И в горке матовый фарфор. И вас, и вас, дагерротипы, Черты давно поблекших лиц, И сумрак от столетней липы, И скрип прогнивших половиц. Иван Бунин, 1906 год Художник Paul Kauzmann

"Человеку надо мало: чтоб искал и находил. Чтоб имелись для начала Друг - один и враг - один... Человеку надо мало: чтоб тропинка вдаль вела. Чтоб жила на свете мама. Сколько нужно ей - жила.. Человеку надо мало: после грома - тишину. Голубой клочок тумана. Жизнь - одну. И смерть - одну. Утром свежую газету - с Человечеством родство. И всего одну планету: Землю! Только и всего. И - межзвездную дорогу да мечту о скоростях. Это, в сущности,- немного. Это, в общем-то,- пустяк. Невеликая награда. Невысокий пьедестал. Человеку мало надо. Лишь бы дома кто-то ждал". Роберт Рождественский, 1973

Утром в лес забежал ручей. Берёза его спросила: - Чей ты, ручей? - Я? А ничей! – Берёза сказала: - Си-и-ла… И что ж ты? Без матери? Без отца? К нам в лес прибежал без спроса? А может быть, мать стоит у крыльца И ждёт тебя, водоноса? – Ручей потоптался накоротке. И спрятался недалечко. А за пригорком, с плёткой в руке, Ждала его мамка-речка. Сергей Островой Художник Игорь Ропяник

Люблю деревню я и лето: И говор вод, и тень дубов, И благовоние цветов, Какой душе не мило это? Евгений Баратынский Художник Дмитрий Левин

Душная, безлунная Наступила ночь. Всё о сыне думала, А сказали: «Дочь». Хорошо мечтается В белизне палат... Голубые лампочки У дверей горят. Ветер стукнул форточкой, Кисею струя. Здравствуй, милый свёрточек, Доченька моя! Всё такое синее, На столе - цветы. Думала о сыне я, А родилась - ты. Ты прости, непрошенный Ёжик сонный мой. Я тебя, хорошую, Отвезу домой. Для тебя на коврике Вышита коза, У тебя, наверное, Синие глаза... Ну... а если серые, Маме всё равно. Утро твоё первое Смотрится в окно. Вероника Тушнова На фото Вероника Тушнова с дочкой Наташей