Предыдущая публикация
Не грусти, побитая собака,
Мимо пробегает человек.
В суматохе некогда заплакать,
Догоняет уходящий век.
По карманам распихав святое,
По карманам распихав себя,
Пробегают люди-человеки,
Может быть, кого-нибудь любя.
Хорошо, что ты один, без своры,
Свора — стая, сколько до неё?
Мы такие или жизнь такая,
Разделились на твоё-моё.
Стая забирает твою душу,
Кровью свяжут и не отвернёшь.
Человеки выйдут на охоту,
Злоба человека, словно нож.
Врёт Крылов, и стиш не про собаку.
Люди — волки, просто жрут себя.
Мимо пробегая век от века,
Может быть, когда-нибудь любя.
Виктор Крылов
Следующая публикация
Нет комментариев