Предыдущая публикация
напиши мне о том, как твои дела,
просто так,
без повода напиши,
у меня для тебя - сотни строк из нежности и тепла,
и отдельное место в кармашке души.
напиши мне, если грызёт печаль,
ты знаешь к моему сердцу тайный шифр,
просто ты умеешь во мне звучать,
сам того не заметив, до слез смешить.
напиши мне, словно коснись рукой,
о работе, погоде, снеге, что укрывает дома и крыши,
это сложно объяснить земным языком,
просто мне легче,
когда ты пишешь.
напиши мне, даже если за окнами разные города,
когда поют что-то попсовое по “fm”-волне,
пиши хоть ночью, пиши всегда,
и в любой из самых хмурых дней.
пускай мы - два невозможно далёких мира,
но ты в моей жизни включаешь свет,
и с диким счастьем соизмеримо,
когда ты пишешь просто: «привет»...
© Аня Захарова
Следующая публикация
Комментарии 3
Окно.. На подоконнике февраль.
Ритмичный шаг сбегающих секунд.
От лампы раскалённая спираль,
как верный пёс, распугивает тьму.
Моё письмо.. Спешащее к тебе,
конечно же, сложнейшим из маршрутов,
прочтёшь ли ты? Подумав о цене:
оно твоей не стоило минуты.
Но если, с позволения причин,
тебя освобождающих от быта,
со взгляда снимешь лёд последних зим:
позволь и мне считаться незабытым.
II
А что есть между нами? Тишина.
(не путаем с молчанием, в котором
лишь недосказанность) Её величина
не ограничена пределами обзора.
Она длинней разлук, короче встреч
(всего, что бесконечно). От того ли
она сутулит сотни крепких плеч
симптомом недостаточности слова.
III
Сегодня я печалью побеждён,
(наверное, поддался ей) и всё же,
я вижу уходящий день за днём -
О, как они томительно похожи!
Как-будто эта жизнь - сплошной вокзал
всё реже или чаще, но по новой.
Меняется лишь дата. Суета
вещей - есть только розыгрыш для взора.
IV
Ах, ненависть.. ревнивее любви
(которой всё прощается). Она же,
талантом обезум...ЕщёI
Окно.. На подоконнике февраль.
Ритмичный шаг сбегающих секунд.
От лампы раскалённая спираль,
как верный пёс, распугивает тьму.
Моё письмо.. Спешащее к тебе,
конечно же, сложнейшим из маршрутов,
прочтёшь ли ты? Подумав о цене:
оно твоей не стоило минуты.
Но если, с позволения причин,
тебя освобождающих от быта,
со взгляда снимешь лёд последних зим:
позволь и мне считаться незабытым.
II
А что есть между нами? Тишина.
(не путаем с молчанием, в котором
лишь недосказанность) Её величина
не ограничена пределами обзора.
Она длинней разлук, короче встреч
(всего, что бесконечно). От того ли
она сутулит сотни крепких плеч
симптомом недостаточности слова.
III
Сегодня я печалью побеждён,
(наверное, поддался ей) и всё же,
я вижу уходящий день за днём -
О, как они томительно похожи!
Как-будто эта жизнь - сплошной вокзал
всё реже или чаще, но по новой.
Меняется лишь дата. Суета
вещей - есть только розыгрыш для взора.
IV
Ах, ненависть.. ревнивее любви
(которой всё прощается). Она же,
талантом обезумевшей руки
меняет суть февральского пейзажа.
Рука, что в нужный час не задрожит
(не это ли больному сердцу ближе?):
Ведь откровеннее признания в любви
есть только роковое "Ненавижу".
V
В анализе падений и побед
былое вспоминается иначе.
Но память - хоть и дым ушедших лет,
а всё ж имеет власть над настоящим
Но мы с тобой, лишённые всего
(помимо расстояния), отныне
признаться не посмеем, что лицо
былого наотрез непобедимо.
VI
Не наша ли есть память - вещь?
Не есть ли тьма - спасение от мира?
Ведь если расстояньем пренебречь,
то я с тобой присутствую (незримо).
И вмиг исчезнут стены, потолок -
коль впустит тьму остывшая спираль.
Во тьме никто.. никто не одинок.
Окно..
На подоконнике февраль