Предыдущая публикация
Январь – он из детства.
Из того времени, где так сладки бабушкины пироги, и олешки на рукавичках – живые, а игрушки в хвойных ветвях рассказывают свои подлинные истории.
И снег красноречиво скрипит под маленькими ножками, и полозья санок оставляют светящийся свет, а узоры на окнах рождают сказки.
Мокрые варежки пахнут детством, а под санками блеснёт лужица. Чашка горячего молока с мёдом уже ждёт на тумбочке. Все живы и здоровы.
И мир начинается отсюда, где любят и берегут. Это теперь, как отправная точка, как островок надёжности в меняющемся мире, как простое знание о том, что ты есть.
Юлия Прозорова
Следующая публикация
Комментарии 16
Мороз рисует только на стекле.
Наверно, люди позабудут скоро
Такое чудо. Очень грустно мне…
Бывало утром подойдешь к окошку,
А там – картина, глаз не отвести.
Потрогаешь творение ладошкой –
Оно из холода, из снега... и блестит…
Неведомо, какой волшебной кистью
Мороз – художник пишет по ночам.
Что заставляет его так трудиться,
Чтоб показать свои работы нам?
Есть совершенство все же! Нету спора.
Быть может, это Космос на Земле...
На пластиковых окнах нет узоров,
Мороз рисует только на стекле…
Любовь Лоева
Он прятался всегда в белье с балкона,
И в яблоке, что на морозе - хрусть!
На языке - в снежинке с капюшона.
На валенках, что бабушка всегда -
Заботливой рукою - к батарее,
Столбах фонарных и на проводах.
(Ах, как хотелось вырасти скорее!)
Тот запах снега был таким родным.
Он пах весельем новогодней сказки,
И папой, что со мной по выходным
Летел с горы на стареньких салазках...
Снег падал мягко, ласково, с душой.
Ловился ртом, на щёчках таял нежно...
И было так тепло и хорошо,
Светло, спокойно, чисто, безмятежно...
Мохнатый, невесомый и слепой,
Шел наугад, но не сбивался с курса...
И вдруг запахло свежею зимой!
Сегодня, наконец-то, снег вернулся...
М. Бойкова
горбушку с маслом, со двора бегом...
Но занесен давно уж этот путь,
когда мечтали повзрослеть тайком...
А мне бы в детство хоть бы на денек,-
бабулиных покушать пирожков,
средь занесенных вьюгами дорог
на санках пронестись без лишних слов.
А мне бы в детство ну хотя б на час,-
сугробы мерить, снежных баб лепить.
Ты помнишь, было весело у нас!
Как жаль, что невозможно повторить.
Мы с высоты годов, тревог, седин
с тоскою ловим отблеск прежних лет...
А мне бы в детство хоть на миг один, -
обнять всех тех, кого давно уж нет...
Нам их не разглядеть среди огней
свечей, зажженных в поминальный час...
... А мне бы в детство, в память прежних дней,
к друзьям былым и в свой любимый класс...
Наталья Бабочкина
Художник Евгений Балакшин,«С горки».
А как сейчас морозами пугают,
Когда мы в минус тридцать пять могли
Пойти гулять, хоть знали - отругают.
Всё нипочём - на лыжи и в леса.
Мороз ланита выкрасит румяным…
Сегодня снег не помнит голоса
И смех, с горы несущейся оравы.
Январь в окне, но он совсем другой,
На январи из детства не похожий,
Хотя и снег, что там, что здесь - земной,
Чуть подержи и жжётся сразу коже.
Сегодня снег без детства не такой -
Я январи теперь не понимаю,
Но понимаю - я то стал другой,
А те - мои, лишь память оживляют…
© Первослав