Лирика для души

Мне нравится вечер предзимний, Когда запорошен простор, Я окна люблю золотые, Что светятся в доме родном. Мне нравится тоненький месяц В таинственной сини Небес, Любуюсь сияющим снегом, В который закутался лес. Мне пО сердцу наши беседы За чаем в домашнем тепле, Когда завывают метели На нашем уютном дворе. Пусть Счастье моё немудрёно И Радость по-детски проста, Мне нравится предновогодний Особенный дух волшебства. Мне по Душе очень много Простых и житейских чудес - Таких БЛАГОдатных и добрых, В которых и Лад есть и Свет. Белый Филин, 2024

Всегда найдется женская рука, чтобы она, прохладна и легка, жалея и немножечко любя, как брата, успокоила тебя. Всегда найдется женское плечо, чтобы в него дышал ты горячо, припав к нему беспутной головой, ему доверив сон мятежный свой. Всегда найдутся женские глаза, чтобы они, всю боль твою глуша, а если и не всю, то часть ее, увидели страдание твое. Но есть такая женская рука, которая особенно сладка, когда она измученного лба касается, как вечность и судьба. Но есть такое женское плечо, которое неведомо за что не на ночь, а навек тебе дано, и это понял ты давным-давно. Но есть такие женские глаза, которые глядят всегда грустя, и это до последних твоих дней глаза любви и совести твоей. А ты живешь себе же вопреки, и мало тебе только той руки, того плеча и тех печальных глаз... Ты предавал их в жизни столько раз! И вот оно - возмездье - настает. "Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет. "Предатель!"- ветки хлещут по лицу. "Предатель!"- эхо слышится в лесу. Ты мечешься, ты мучишься, грустишь. Ты сам себе все это не простишь. И только та прозрачная рука простит, хотя обида и тяжка, и только то усталое плечо простит сейчас, да и простит еще, и только те печальные глаза простят все то, чего прощать нельзя... Е. Евтушенко

Валентина Чумачкова Ещё мы с осенью на ты. У ног озябшие цветы. И запах дыма от костра. И почерневшая листва. А утром - иней в кружевах. Повис привычно на ветвях. И запах снега, холода. Уже приходят иногда. Но не сдаётся солнца луч. Когда пробьётся среди туч. То иней падает росой. Он, будто дождик золотой. И улетели от зимы. Давно на юге журавли. А вот сороки во дворе. Всегда готовые к зиме. В их гнёздах сухо и тепло. А, что морозы ...всё равно. Геройства им не занимать. Они привыкли выживать. Туман всё чаще по утрам. И грусть, печаль, по вечерам. Свеча, огонь, камин, вино. И смотрит ночь в моё окно. Валентина Чумачкова 13.11.2024год

Как жаль, что нет у прошлого дверей - Так хочется, порой, в него вернуться, И в юность свою снова окунуться, И повидать там всех моих друзей.

я рисую свой бред

Уродливый кот Когда-то давно жил я в стареньком доме. С тех пор пролетел не один уже год. И всем его жителям было известно Насколько уродлив был местный наш кот. Уродливый кот был всегда узнаваем – Он был одноглазый и с ухом одним. И знал он, как трудно на свете бывает, Когда ты один и никем не любим. Оторванный хвост, и поломана лапа Срослась под каким-то неверным углом. И множество шрамов… А был он когда-то Приятным на вид полосатым котом. Кота никогда и никто не касался. Бутылки и камни бросали в него. Водой ледяной поливали из шланга. Пытаясь прогнать со двора своего. И лапы ему защемляли дверями, Когда он пытался войти в чей-то дом. Страдая от боли, зализывал раны Уже много раз он под чьим-то окном. Но все удивлялись, насколько отважен Был этот невзрачный уродливый кот. И если из шланга его поливают – Он мокнет покорно, но не отойдёт. И даже когда в него что-то бросали, Он тёрся о ноги о ласке прося. Увидев детей, он бросался за ними. Мечтал о заботе, да только вот зря.. Не мог он понять, почему в целом мире Не встретить того, кто бы смог приютить. И хоть он уродлив и грязен снаружи, Но с чистой душой и умеет любить. Однажды кота покусали собаки, Что жили напротив в соседнем дворе. Послышался лай и о помощи крики. Спустился я вниз – кот лежал на земле.. Уродливый кот был ужасно искусан, Всё тело в крови. Он почти умирал. Пытаясь укрыться от страха и боли, Свернувшись в клубок, неподвижно лежал. Он знал — наступает конец грустной жизни. И след от слезы пересёк его лоб. Я нёс его в дом, он хрипел, задыхался. Мне стало вдруг плохо, меня бил озноб.. Я чувствовал то, как ему было больно. И как тяжело ему просто вздохнуть. Но вдруг он к лицу моему потянулся И робко меня попытался лизнуть. От слёз задыхаясь, к нему я прижался. Прильнул он к ладони моей головой. Его добрый глаз вдруг ко мне повернулся – И кот замурлыкал, почти неживой.. И даже сквозь самые сильные боли Просил этот кот лишь о капле любви. О капле сочувствия, что в этой жизни Мы доброе сердце сберечь не смогли. Я в этот момент неожиданно понял, Что самый красивый и любящий тот, Кто смотрит сейчас на меня, умирая, Обычный уродливый уличный кот. Впервые он чувствовал чью-то заботу. Нашёл он того, кто сумел полюбить. И счастлив, что встретил того, кто смягчает, А не пытается боль причинить… Он умер чуть раньше, чем мы были дома. Я сел у подъезда с котом на руках. Держал его долго, пока не стемнело. В душе поселились тревога и страх. Ведь я осознал, что несчастный калека Меня изменил за один только миг. Он мне сообщил о страдании больше, Чем тысячи лекций, уроков и книг. Он мне расцарапал не тело, а душу. И пусть в моей жизни немало забот, Но я к одному только буду стремиться — Учиться любить как Уродливый Кот… Игорь Мазунин

ОСЕННИЙ ЛИСТОК Он до конца сопротивлялся, Держался из последних сил, Но всё же с ветки он сорвался, Он силе ветра уступил. Порхал, как бабочка в полёте, Кружился в танце на ветру, Его полёт был не далеким, Упал в опавшую листву. Не отличить теперь от листьев, Таких же точно, как и он, Деревьев ветки вниз повисли, Впадая в долгий зимний сон. Листву сгребут в большие кучи, Сожгут на медленных кострах, А дым костров умчится в тучи И там растает в небесах. Виктор Варовин 06.10.2024 год

Я пишу: «Вот, пеку пирог и варю компот». В комментариях мне отвечают: — Вот! У тебя, значит, мирная жизнь, компот, А ты знаешь, что в мире война идет? Я пишу: «Посмотрите, вот это — кот. Он смешной и ужасно себя ведет…» В комментариях мне отвечают: — Чёрт! Как ты можешь? Там-то и там-то погиб народ! Я пишу: «Я кормила птенца дрозда. Еле выжил, поскольку упал из гнезда». А мне пишут: — Какого такого дрозда? — Ты, наверное, с глузду съехала, да? Ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда, Есть ли дело нам до птенца дрозда? И напишешь однажды: «Лежу в траве, Мысли глупые скачут в моей голове…» И внезапно на это придет ответ: Я считал, что я мёртв. Оказалось, нет: Я читал про кота, про дрозда, компот: Это значит, что жизнь у других идет. Это значит: ещё существует шанс. Для таких, как мы. Для меня. Для нас. Дарина Никонова. Значит еще существует шанс...

гибкая рябинушка