БУЧА

Нахмурилась погода,

Наморщила злой лоб.

Канючит отчего то

Божественный сугроб.

Решил подпортить отпуск

При малых отпускных,

Пока в музеях бродим

От ливней озорных.

Спасаемся при Кришне,

Что в флейту дует так.

Пять тысяч лет мы слышим:

Качается гамак,

В котором пляшет Шива

С Ганешею сынком,

А Шеша-змей плешивый

С оторвою знаком.

У Кали мерзко чёрной

Бдит Яма у могил,

Чтоб пожирать покорных

И полных дерзких сил.

Из серебра и бронзы

Молельные тела

Вздымают воздух борзо

В чём мама родила.

Гоняли Боги тучи

И холили жару,

Но при текущей буче

Молитвы разотру.