Предыдущая публикация
Нетороплива мельница судьбы,
И жернова стираются со скрипом,
И забирает полночь наши дни
Со стоном, придыханием и всхлипом.
И мелятся сомнения мукой,
И рассыпая память по сусекам,
Не золота горстями — шелухой
Мне выпало расплачиваться с веком.
Осталась неизменной пыль дорог,
И Солнце с непогодой чередуя,
Давным-давно шагнулось за порог,
Да от него никак не отойду я…
Ни странником, ни рыцарем — никем
Из юных предпочтений мне не сталось,
Я веку оставляю список тем,
С которых мне стихов не написалось.
И были равнодушными ветра —
Не унесли с собой, как ни мечталось,
Я в детстве обещал им паруса,
Да так все обещаньем и осталось…
И уместилась жизнь в десяток строк —
Родился… жил… потом допишут даты,
И укорят за простоватый слог,
И пару слов в конце — про боль утраты.
Ну, а пока я жив и на земле,
И голос, в рифму рваную, пихая,
Еще успею рассказать тебе
Как мне мила судьба моя такая.
Я воздухом Есенинским дышал,
И Пушкинской поэзией крестился,
С Цветаевой я женщин узнавал,
И песнями Высоцкого лечился.
И мир был отражен в твоих глазах,
И сердце твое билось на ладони,
А ты всегда жила в моих стихах —
Прекрасной Дамой в золотой короне.
Лишь об одном мне выпало жалеть,
Что, сколько бы не видеть тебя рядом,
Наверное, мне так и не успеть
Напиться до смерти твоим влюбленным взглядом…
/Cказоч-Ник/
Следующая публикация
Нет комментариев