Предыдущая публикация
Я не верю в вечность муз своих,
До бессмертья не достанут руки.
Умирает и рассказ, и стих,
Утонув в вечернем смраде скуки,
Захлебнувшись в пыльной тишине
Неумытых интересом полок.
Склеены листы, мечты в огне,
Блеск слезинок, холодом иголок…
Я поэт, а может, графоман?
Может, лишь удачливый барыга.
Переменам свет зеленый дан.
Не талантом – лбом дается книга!
Где-то рядом в пыльной конуре
Кто-то звезды в ожерелье свяжет,
Выиграв во временной игре,
А про нас
«Другие» вечность скажет!
Александр Белик
Следующая публикация
Нет комментариев