Предыдущая публикация
Я скажу, что война безобразна,
А романтика - полная чушь.
Горячо нам здесь, холодно, грязно.
Миллионам израненных душ.
Море крови, дерьма и блевоты.
Не помыться путëм, не поесть.
Будни грязной, тяжёлой работы,
Нету времени даже присесть.
И костлявая здесь постоянно
Бродит тенью за каждым из нас.
И сбивается чëрт окоянный
С счëту страшного в тысячный раз.
Здесь у подвига чëрные руки,
А у трусости подлинный смрад.
И войне аплодируют СУКИ,
Те, кто мирному небу не рад.
Чем здесь, можно спросить, вдохновляться?
Как разорванный друг твой кричит,
Когда мина калибром сто двадцать
Рядом с вами в окоп прилетит?
Ты со страху дрожа поправляешь
Вместе с грязью и кровью кишки
И обратно в живот собираешь
Словно с грядки картошку в мешки.
Где здесь место спрошу романтизму,
Когда с петли снимаешь детей
И орëшь похоронную тризну,
Обезумев от этих смертей?
Эти строки увы бесконечны
Перечислить, не хватит чернил.
Восхищаться войной могут вечно
Тот, кто не был на ней и не жил...
Стихотворение написал боец с позывным " Поэт".
Следующая публикация
Нет комментариев