Предыдущая публикация
У приправленной болью мудрости –
Слёзы не солоны на вкус.
Знай, ломают людей не трудности,
А обид неподъёмный груз.
Избежать невозможно горькости,
Испивая напиток «Жизнь»,
Но она добавляет стойкости,
Не исполнив души каприз,
Не позволив тебе расслабиться
И забыть, что у Бога цель –
Чтоб в котле ты потом не плавился,
Жизни лодку разбив о мель…
И с годами спокойней, правильней,
Принимаешь судьбы удар.
Мудрость болью слегка приправили,
Чтобы ты человеком стал.
Чтобы новый рассвет подаренный,
С благодарностью принимал.
Вновь от гнева на лбу испарина?
Значит, мудрость твой гнев украл.
Знай, она не приходит в старости,
Старость может сама прийти.
А любовью и благодарностью
Можно душу свою спасти.
Никого не вини, виновника
Просто в зеркале отыщи.
Мы – колючие, как терновники,
Создавая от страха щит…
Но когда отпадут иголочки –
Будет счастье, любовь, покой.
Мудрость – это не приз на полочке,
Это битва с самим собой!
Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт
Следующая публикация
Комментарии 9
Во всем мне хочется дойти...
***
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука —
Натянутая тетива
Тугого лука.