Предыдущая публикация
Услышать шелест снега за окном,
За эту зиму, что белым-бела,
За этот тёплый локоток стола,
Где я слова училась приручать
За эту чуть потертую тетрадь.
За белый голос чистого листа
С которым одинокость обжита
Когда слеза дрожит в моих ресницах
А он поет скворцом... Ему не спится...
Где я жила как бабочка меж стекол
Но в этом неизбежно одиноком
Я рифмы вдруг осмелилась затеять
Пусть даже это странная, затея
И если я пишу о пустяках...
Пусть даже так, Господь...
Пусть даже так...
Н.Золотова
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 3