Предыдущая публикация
хуев поэт
поэты не стареют,
осыпаясь на вишнëвой алее,
лепесток за лепестком,
они оставляют сердцевину,
как память о себе,
через миг затоптанную случайным прохожим
сырые углы,
им не понятны его слова,
неразборчиво выведенные на листок бумаги
с вызывающим видом
когда-то придëт момент,
последний листок размокнет под дождëм
или сгорит в немение холодном огне
и лишь пепел улетая,
как та бабочка,
некогда севшая на лепесток
вечная жизнь
переплетена вечной смертью,
даëт понять,
что ты нечего не стоишь в этом мире.
мир,
где трудно найти место уединению,
вынуждает жить по каким-то принципам,
когда в тебе живëт бунт
смысл,
не несущий в себе нечего для любопытных,
только убьют себя,
пытаясь что-то извлечь для себя.
они лишь смотрели на всех,
как на шваль,
не замечая собственного облика,
старания доказать им что-то сойдут на нет,
он только занесëт это в заметки
блики в лесополосах,
уже сколько тысяч лет смотрящие не из жадности,
страх и непонимание к чему приведëт их следующий шаг.
большие телеэкраны,
затмевающие блики свободы и невозможной идеологии,
которые поэт просвещал в своих речах и строках.
ну и каково теперь осознавать,
что ты раб своей идеи.
и сколько то ты строфа за строфой шëл к истине.
это всë чем обернулось стремление к свободе.
Автор: Карп
Следующая публикация
Нет комментариев