Предыдущая публикация
Приходит время, и немногих,
Как будто тяга к небесам
Ведут по памяти дороги,
Туда, откуда вышел сам.
Пройтись по улице знакомой,
Позагребать ногами пыль,
Остановиться возле дома,
Где сказка превращалась в быль.
Тогда мы были просто дети,
Сбегали в лес через забор,
Бросались в воду на рассвете,
В речной оранжевый простор.
Как было солнечно и сладко,
Варенье с хлебом впопыхах,
Как от родителей украдкой
Курили в старых гаражах.
А дом один стоит, без крыши,
Остановило время бег,
Устал, и дух из дома вышел,
Присел как старый человек.
Глядит разбитыми глазами
На прелый старенький забор,
Прошлись вандалы с топорами,
После себя, оставив сор.
И лишь на кладбище вороны,
Подняли возмущённый крик.
На старых холмиках пионы,
Да вездесущий полевик.
Но вот услышав чьё-то пенье,
И молотка неспешный стук,
Вдруг понимаешь с изумленьем,
Что люди здесь ещё живут…
Эдуард Скиф
Следующая публикация
Комментарии 10