Предыдущая публикация
Тогда потеет форма Под беспрестанный ор Чиновных резонёров, Идущих на рекорд Кондовой матерщины С лапшою на ушах В причудах дедовщины С тоской о мастерах. Им лишь бы докопаться До дутых мелочей, Чтоб опозорить братство, которое бойчей Напыщенных престижей, раздутости персон, Которым жопы лижет Хромой и подлый чёрт. Такой накатит праздник, Что метит всех под ноль: Заместо прощеваний Блинов воскресных воль. Нагрянет понедельник, Забросит кругозор За славные уменья: на пошлости простор. Не будет дипломатий, А вечная вражда, Поскольку простоваты Все хамы без конца.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев