Папа умер, когда мне было

30 лет. И только в тот день я осознала, что стала взрослой. Вдруг осталась без защиты, опоры, без самого дорогого человека, советчика и учителя. Не знаю, как другие — говорят, все девочки сильнее привязаны к отцам, — но я всегда любила папу больше всех на свете. Мама, бабушки, две тетки — все эти сладкоголосые дамы нашей семьи меня баловали, сюсюкали со мной, наряжали как принцессу, но настоящей любви к ним я не испытывала, А вот отец...Его я обожала. С ним мне тяжело — было расстаться даже на несколько дней. Без его одобрения я не делала ничего. И в художественную школу пошла, чтобы порадовать его, хотя никакими особыми дорованиями не обладала. Ну, очень

средними, скажем. Вот папа — да, он был прекрасным художником! Книжным графиком. Его акварели родного Петербурга достойны лучших музеев современного искусства, на мой взгляд. Да, наверное, я не вполне объективна, но того же мнения придерживаются и многие искусствоведы. Он был нежнейшим акварелистом. Я любуюсь его работами постоянно, они в моем доме повсюду! Они вдохновляют меня, не дают утратить живую связь с отцом...

Только после его смерти я узнала, что у него была любовница. Нет, это пошлое слово! У него была любимая женщина. Разбирая его бумаги я нашла ее письма к отцу — какие это были сильные чувства! И, как я поняла, отец обожал ее тоже. Но он пожертвовал возможным счастьем, потому что боялся потерять меня. Именно меня. Не мать, с которой он прожил больше 30 лет. Он писал своей возлюбленной, что не может нанести дочери такой удар оставить меня, уйти из семьи. Так что ей ее звали Марта, кажется, она была эстонкой наполовину всегда придется довольствоваться ролью подруги, музы, любимой, но на расстоянии. Если она готова.., И та его возлюбленная, не согласившись на эти условия, порвала с отцом отношения. Хотя из писем следовало, что она любила его глубоко и страстно. Я так была потрясена этим открытием. Оказывается, папа был совсем не так безоблачно счастлив с нами! А мне казалось, он совершенно доволен семьей. Какая же я эгоистка! Как

мало же я знала своего любимого отца... Мне хотелось и с матерью этим открытием поделиться, но, поразмыслив, я решила, что не стану нарушать ее безмятежное чувство счастливо прожитой жизни.

А вот чего мне захотелось неудержимо — найти ту женщину. Увидеть ее. Понять, какой она была. Чем она была для папы? За что так сильно он любил ее? И потом, нужно же сообщить ей о его смерти... Похоже, она вообще не в курсе. И я поехала в Нарву. Именно там жила его Марта. Этот милый городок на границе с Эстонией всегда привлекал отца своей средневековой историей, очень живописным, кинематографичным даже видом, множеством уникальных деталей в архитектуре... И как теперь я поняла, еще и любовной историей.

Слава богу, все это случилось в те времена, когда мы еще не стали врагами с соседней страной. И съездить туда я могла совсем беспрепятственно. Я довольно быстро нашла в Нарве эту Марту — адрес ее был на конвертах ее писем к отцу. Подождав немного, пока уляжется волнение, позвонила в ее дверь. Открыла мне женщина удивительной красоты. Необычной красоты. Одухотворенной, я бы сказала... Папа умер в 52 года, ей же было не больше 40. Скорее, меньше. Значит, она намного была моложе его. Почти моих лет. Едва взглянув на меня, она воскликнула: «Это ты? Ты дочь Романа, да? Как ты нашла меня?»

В комнате у нее я первым делом увидела портрет отца. Фотография в сложной технике, запечатлевшая очень молодого, очень симпатичного и вдохновенного папу — ему здесь 35, не больше! Я почти не помню его таким. Но понимаю, почему все женщины влюблялись в него. Марта, как я и думала, ничего не знала о смерти

отца. Она вскрикнула, закрыла лицо руками и долго сидела, почти не дыша. Плакала, но как-то бесшумно. А потом сказала:

— Я знала... но не хотела верить!

— Но как вы могли знать? -удивилась я, — У вас были общие знакомые?

-Нет, не было замотала она головой. Мы же очень тщательно все скрывали. От всех скрывали. Просто.. он приходил ко мне попрощаться.

— Как это? — не поверила я. — Он же умер внезапно. От сердечного приступа. Как он мог попрощаться?

— Ты говоришь, он умер 8-го? Ну вот в тот вечер он и был здесь... Я вернулась с работы, а он сидит. Вот тут, в кресле. Где сейчас ты... И он предупредил, что ты приедешь, чтобы познакомиться со мной.

— Как это? Не понимаю... Как он мог знать, я и сама-то не знала...

— Я тоже не понимаю. Но так было... Рома сидел здесь и ждал меня с работы, как в те его приезды, когда... Ну, когда мы еще были вместе, — Марта вытерла слезы и протянула мне фотографию, на которой они вдвоем. — Вот оставил мне на память. Я понятия не имею, откуда у него это фото. Совершенно не помню, кто нас снимал и где...

— Вы имеете в виду, что это был его призрак? — я смотрела на нее, совершенно растерявшись. — Но призраки не приносят фотографий, это какой-то бред.

— Я, как и ты, в полном недоумении, — пожала она плечами. — Я не могу тебе ничего объяснить. Просто рассказываю, как было. Он был тут. Оставил этот снимок, погладил меня по щеке и... исчез. И я даже не успела ничего сказать ему. Сказать, как любила его! Как была несчастна без него все эти годы...

— Во сколько он ушел? — спросила я наконец.

— После девяти... в половине десятого.

— Именно в это время он умер.

Мы поплакали вместе. Я попросила ее подарить мне портрет отца.

Тот, что висел у нее на стене. Марта, подумав, отдала его. Так мы познакомились. Я навещала ее с тех пор каждый год 8 сентября. В день, когда отец прощался с ней и обещал, что я приеду, чтобы с ней познакомиться.
#Заграньюреальности. Мистические истории.
источник